Marc a 9 ans. Comme la plupart des enfants, il voue un culte aux étoiles. Cet habitat lointain et mystérieux à la portée de tous, au moins visuellement. Comme la plupart de ceux de son age, il vit sous le toit, avec la voute céleste comme couverture. Et tous les soirs, il s'endort en la contemplant. Il rêve à tous ces personnages merveilleux censés habiter là-haut. Le père-noël, la petite souris, le petit prince, Goldorak...

Alors bien sur, il commence à devenir un peu vieux pour ces histoires. Mais Marc y croit dur comme fer. Le spectacle stellaire est si magique à ses yeux qu'il est impossible qu'il n'y en ait pas un peu qui s'échappe de temps en temps. Ca lui a valu quelques punitions pour avoir eu des arguments un peu trop musclés avec des enfants aux parents plus cyniques qui vantaient les mérites de l'eurodollar par rapport au gros barbu hivernal. Plus ça va, et plus l'innocence s'échappe autour de lui, et c'est un peu trop pour Marc. Alors un jour, il est allé voir son père pour avoir enfin une explication. Lui aurait-on menti depuis des années?

"Oui Marc, nous t'avons menti. C'est le propre de chaque culture de faire rêver les enfants. Mais tu es maintenant à un age où tu peux commencer à comprendre les rouages de la vie, à apprendre comment marchent réellement les choses. Tu deviens grand. Pas encore un homme, mais tu es sur la voie et il est temps que tu commences à connaitre l'envers du décor.

En fait, vois-tu, il n'y a pas vraiment d'étoile. C'est un repère que nous avons gardé et il s'est avéré que les enfants du monde entier y croient toujours. Mais comme je te l'ai dit, tu deviens grand alors je vais t'expliquer. Ce que tu crois être des étoiles n'est en fait qu'un reflet des lumières citadines. On ne les voit pas le jour car la surface de réflexion est beaucoup trop éloigné, et il fait bien trop clair. A vrai dire, on ne sait pas vraiment très bien ce qui réfléchit nos lumières. Mais tu vois, il n'y a pas grand chose de magique là-dedans. Il faut te faire une raison, comme un homme le ferait. Allez, monte dans ta chambre maintenant."

Ce jour là, Marc a pris 3 décisions. Désormais, sa chambre serait au sous-sol. Il refusera d'approcher un père-noël pour le reste de ses jours. Et il sera électricien quand il sera grand.

Bon be ça commence ce soir. Pour toi, ami lecteur, si jamais tu t'es coupé du monde récemment, sache que les jeux olympiques arrivent. Bon, en fait, ils ont déjà commencé hier, mais faut pas trop le dire. Pourtant, c'est pas tous les jours que la Belgique à l'occasion de perdre face au Brésil en fouteballe. Mais non, le début, c'est aujourd'hui, 08/08/08 à 20h08 (ou 8:08pm, si tu préfères).

Alors comme au travers du réseau, je te sens au moins équipé de 2 neurones dont un libre de bouger pendant que l'autre t'empêche de te chier dessus, tu dois déjà te dire "Dis donc, ça en fait des 8". Ah ah ah, merveilleuse perspicacité. Il faut savoir que chez les chinois, ce chiffre est censé porter bonheur. Personne n'est allé leur dire qu'être superstitieux, ça porte malheur. On se demande ce qu'a foutu Marco Polo. Du coup, il y a souvent des enchères monstrueuses pour pouvoir acheter les plaques d'immatriculations récoltant le plus de 8 consécutifs possible.
Et en Chine, la journée va être chargée. Aujourd'hui, c'est défilé dans les mairies et les maternités. Voire dans les stades. Pour les mariages hein, parce que pour les naissances, ça laisse des traces et après, les athlètes sont gênés. Du coup, la question se pose: Etait-ce vraiment une bonne idée d'organiser l'ouverture des jeux ce jour-ci, alors que la moitié du pays organisateur sera invitée à un mariage ou une naissance et sera probablement en train de cuver de la Tsingtao en vomissant du riz?

Eh bien la question ne se pose sans doute pas dans ces termes, car après tout, même s'ils organisent, les J.O. ne sont sans doute pas là pour les chinois. Ils sont surtout là pour que les commentateurs sportifs puissent se réjouir de l'organisation formidable ("Il n'y a aucun trouble, même pas un tibetain dans les rues"). Ils sont aussi là pour qu'en plus de tes vêtements, tes meubles et ta télé, le contenu de cette dernière soit aussi made in China. Pour ma part, ils sont surtout là pour reposer mon récepteur pendant 2 semaines. Pas que j'aie quoi que ce soit contre les chinois, juste contre le sport.

Depuis longtemps, j'ai envie de savoir jouer d'un instrument. Je suis généralement beaucoup trop faineant pour poursuivre ce rêve, mais je m'y raccroche de temps en temps. D'ailleurs, depuis que je vis seul, j'ai toujours eu une guitare chez moi. En début d'été, j'ai même essayé de m'y remettre, en me promettant de prendre des cours à la rentrée. Et puis hier soir, mes rêves de gloire musical se sont tous réalisés d'un coup.

Hier soir, ma blonde m'a donc offert Guitar Heroes. Pour ceux qui ne connaissent pas, c'est un jeu sur wii (et d'autres consoles mais je fais avec ce que j'ai) qui permet, grace à un controleur en forme de guitare, de se prendre pour un guitariste de talent. Ayant vu certaines performances hallucinantes dans ce jeu sur Youtube, je voyais le jeu de loin d'un air un peu craintif. Et puis finalement, on arrive à rentrer doucement dans le jeu. Et là, c'est l'engrenage.
Les postures, les acclamations du public, l'impression de jouer d'un instrument, les sponsors, les rappels... En gros, la vie de star du rock, dans la télé certes, mais c'est peut-être encore mieux comme ça. Hier, devant mes yeux émerveillés, j'étais au centre de l'attention sur une scène virtuelle. Avec une super guitare, que j'ai pu décorer. Avec des fans qui brulent des voitures (qu'on me facture après, mais bon). Avec des tournages de clips. Et des chansons que je connais en plus. Pas toutes, mais c'est pas tellement grave.


Alors bon, comme dit Boulet sur le sujet, le même jour où Aurore me l'offre, avec un Piano Heroes, on apprendrait sans doute vraiment à jouer d'un instrument et ce serait sans doute mieux. Mais quand je vois ce qui se prépare, ça ne m'inquiète pas trop. Déjà, entre Rock Band et Guitar Heroes 4 qui ajoutent la batterie et surtout le chant, je sens qu'une nouvelle étape sera franchie pour j'envisage la carrière de rocker. Mais en plus, avec le futur Guitar Rising qui reprend le principe mais en jouant sur une vraie guitare, je crois que je vais annuler mes cours pour septembre. Si ça sort cette année, d'ici 2 ans, je suis sur scène, à faire Jeux interdits. Ca va chier!

J'entre. C'est la première fois que je viens ici. En même temps, c'est un peu normal pour une crémaillère. Je suis le premier. J'en profite pour squatter le canapé. Les gens arrivent progressivement. Il y a même une invité qui a amené son jeune enfant. L'atmosphère est détendue. Le buffet, bien que végétarien, est attractif. La fenêtre est ouverte et comme souvent dans ces cas là, je me laisse aller à observer la rue. Et à un moment, elle apparaît en face.

Je dis elle, mais je n'en suis pas totalement sûr en fait. Elle a cet age, ces bouclettes et cette blondeur qui font qu'il n'est pas forcément facile de distinguer le genre de la personne. En même temps, à son age, ce n'est pas vraiment important. Elle doit avoir dans les 6, 7 ans. Elle est cachée derrière les rideaux, mais côté fenêtre. Entre le tissu et le verre, elle joue. Seule. Je ne crois pas qu'elle ait quoi que ce soit en main, mais c'est tout comme. En même temps, je suis quand même de l'autre côté de la rue, je ne vois pas tout.
Elle a l'air de s'inventer beaucoup d'histoires en tout cas. Elle parle énormément. Qui sait ce qu'elle peut raconter. Peut-être raconte-t-elle sa journée à un ami imaginaire. Sans doute en l'enjolivant un peu. Ou alors, elle s'invente des voyages plein de couleurs, d'odeurs et de sucre. Elle s'imagine peut-être princesse perdue qu'on retrouvera sans doute un jour. Le batiment dans lequel elle se trouve ne ressemble pas à une maison familiale, plutôt à un institut quelconque. Est-elle orpheline? Malade? En tout cas, elle s'active dans son mètre carré derrière les stores.

A un moment, le petit garçon de notre côté lui fait coucou. Elle le voit. Elle sourit. Elle répond vivement. Et elle secoue bien les bras pour attirer l'attention du petit. Il est rapidement passé à autre chose. Du haut de ses 3 ans, sa mémoire est très courte, surtout quand elle doit se aller jusqu'à l'autre côté de la rue. Elle restera là, impassible, à faire des signes en espérant capter son regard dès qu'il tournera la tête. Elle essayera un pitit bout de temps. Et puis elle partira.

Souvenez-vous. Il y a quelques années, il nous était tombé dessus comme un poil de cul dans la soupe. Le roi de la ma$$e et du romantisme. Amateur de Vanilla Ice et de la fonte à soulever. Celui qui se considérait ouvertement comme une friandise pour les ladiez et un cauchemar pour le premier prof de français venu. Je veux bien sur parler d'Izbul. Soumis aux attaques incessantes des jaloux, il avait été contraint de recréer son blog. Et puis, depuis janvier 2007, plus de nouvelles. Il... allez, osons le mot, il n'écrit plus. Et la joie a quitté la blogosphère. Le web est devenu morne, triste et presque sans intérêt. Jusqu'à ce matin où Thorn a déployé ses antennes et trouvé ce garçon:


Ce jeune homme, si vous ne le connaissez pas déjà, s'appelle Mickaël Vendetta. Un nom sans doute prédestiné. Car voyez-vous, Mickaël ne nous aime pas. Il n'aime quasi personne, à part les gens civilisés de St Tropez. Pour tout vous dire, il nous considère même comme, je cite, "ses exclaves" (non, je n'ai pas fait de faute en recopiant). Mais on lui pardonne parce que Mickaël est le digne descendant d'Izbul.
Tout d'abord, Mickaël a un corps d'Apollon. Et si c'est lui qui le dit, c'est que ce doit être vrai. Car Mickaël est aussi le fils de dieu. Et selon lui, le descendant de Louis 14, Bonaparte et Sarkozy. Mis à part le fait qu'il n'aime pas la France, bien sur. Tout comme Izbul, Mickaël est plein de philosophie sur la vie. Et il se construit un corps musclé parce que c'est le rêve de l'humanité. Les diplomes ne servent à rien dans la vie, à côté d'un triceps bien développé. Mais là où Mickaël dépasse son ainé, c'est qu'il a appris à faire des vidéos. Probablement avec un téléphone au début, maintenant avec un appareil photo numérique.

Et il faut bien le reconnaitre, Mickaël est grand. Dans son personnage fétiche, souvent flic en costard parcourant les banlieues françaises armé d'une coupe tektonik et d'un 9mm, il incarne l'idéal de justice qui sauve les jeunes filles en détresse et arrête les drogués qui cambriolent les voitures. Un peu un mélange entre dirty Harry et Navarro. Mais en jeune. Car il n'a que 20 ans et toute une marge de progression encore incroyable. Alors même si ça pique un peu les yeux, je ne peux que vous inviter à aller le lire, parce que comme il dira sans doute un jour, c'est énaaauuurme.